Sin ofender a los poetas
quisiera,
calzarme palabras
de barata costura.
No es otoño
y mi voz son hojas secas
una alfombra sucia,
melancólica,
vieja, mal urdida,
cubierta de polvo,
silencios y música,
que mustia,
desafinada,
acompañada va de
memorias vagabundas.
